Стихи, белые, как снег.
Ночь, непрерывный звон
И непрерывный снегопад.
Стол, телевизор и окно.
Все, как всегда,
Как много лет назад.
Часы, подсвечник без свечей:
И холодно, и хорошо,
А с неба кто – то доброю рукой
Все сыплет белый порошок.
Снежинки все спускаются во двор,
И белый саван для земли уже давно готов.
Ты пьешь горячее вино,
А я смотрю в окно.
Как жаль!
Стихов я больше не пишу:
Исчезло вдохновенье, и муза изменила;
Подарков больше я не подношу,
Не проливаю душу, как чернила…
Ночь, непрерывный звон
И непрерывный блеск,
Ты все еще сидишь,
Уже не пьешь вино,
А я смотрю в окно,
Закрывшись занавеской.
Старинные часы:
Их стрелки что – то медлят,
И одинокая горит твоя звезда,
А снег идет,
И кажется, что дремлет
Под этими сугробами поэзия моя.
Стихов я больше не пишу…
Горит звезда, и ты сидишь одна…
Я от восторга не дышу:
Ведь ты – моя звезда.
И если больше ничего не напишу,
И если не налью стихов я в твой бокал,
Я все равно огни души зажгу,
И в небе вдруг зажжется новая звезда.
И если больше не пишу,
Теперь я звезды зажигаю.
Вот эту я тебе дарю.
Бери, теперь она твоя.
Так вечно вместе будут две твои звезды,
И солнце, и луна померкнут перед ними,
И ярче будут вместе во тьме сиять они…
А я… Я может быть опять
начну стихи писать.
И вот сквозь этот белый свет,
Сквозь этот блеск
и пыль
Польются в твой бокал стихи,
Пусть белые… как снег.
Комментариев нет:
Отправить комментарий